Vía muerta
El próximo organito
Letra:Pedro Conde - Música:Pedro Conde
Cuando me enteré que no habría más trenes Empecé a correr por aquellos andenes Donde tantas veces nos besamos antes de partir Siempre viajando por vías desiertas Saltando a los fueyes, transándole al chancho Nuestro porvenir Cuando me enteré que no habría más trenes Supe que al final del andén,las promesas, Giran como remolinos en la vieja Terminal Brotan de lámparas genios ladinos Te asustan, te asalta, te burlan, te roban Y te piden más Vía muerta… Trenes de madera con la máquina deshecha Termitas, poliyas, se comen lo que queda ¿Qué queda? No quedan ni las viejas estaciones Fantasmas de luto meando en los rincones De esos pueblos fantasmales No vuelven ni los males Los jóvenes se alejan Las madres que se quejan Y un perro chilote Ladrando a comadrejas que no paran de reír Cuando me enteré que no habría más trenes Empecé a correr por aquellos andenes Donde tantas veces nos besamos antes de partir Siempre viajando por vías desiertas Saltando a los fueyes, transándole al chancho Nuestro porvenir
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